Sueños II

Había algo que

se borraba mientras

se leía.

No llego a ver,

jamás llego

a ver. 

Recuerdo: una carta,

un papel amarillo.

Tiempo que transcurrió.

Hay pocas palabras que se van borrando.

 Nada es total en un sueño.

No alcanzo a leerlas en su coherencia.

Pero resuena algo.

Sonido que se propaga en el tiempo:

“no llegare la palabra”

Tengo la sensación de haber perdido algo,

Sin embargo despierto.

He perdido algo,

Y me he salvado de la espera.

Desapego

Cuando una palabra,

deja a otra palabra

no hay ningún daño.

Simplemente se despiden

y dejan de pertenecerse.

Cuando una palabra

deja  un sentido

tampoco hay ningún daño.

Simplemente se despiden

y nace algo nuevo.

Pero cuando una palabra

deja a una boca

hay un gran alboroto.

Las palabras que huyen

y la boca que se deja

cometen un crimen.

Porque simplemente se despiden

pero en el pasaje

alguien muere.

Mudanzas I

Tengo que decir.

palabras amontonadas

detrás del espejo.

Se arman en filas,

se mezclan,

nacen nuevos sentidos.

Tengo que decir.

Pero el cristal se rompe

Y el espejo deja ver la otra cara.

Entonces las palabras salen,

Apresuradas, polifónicas,

van a través.

Tengo que decir,

Pero del otro lado roto

no hay nadie a quien decir.

Lugares.

Estoy en algún lugar.

Sin embargo siento

que no pertenezco.

Se me pegan los pies

al suelo,

pero no puedo atravesarlo.

Creo que me quiero ir,

a otro sitio, lejos.

No puedo.

¿Se puede no pertenecer?

Lejos queda atrás.

Sin embargo, no pertenecer

también es algún lugar.

No decir.

No decir con palabras. 
Observar en la coma, en cada punto,
la duración de una pausa.
Lenguaje del silencio
que también habla
el decir de cada uno.

Que estúpida lucha, la de quedarse con la última palabra.
¿Acaso no ves, las palabras que quedaron adentro? Vos te fuiste y aun mi silencio sigue hablandote demasiado.

Olvidos.

Qué pretensión la nuestra, de creernos inolvidables,
perpetuos en el recuerdo del otro, en el suave pensamiento
del otro.
Qué miedo nos da que nos olviden, que nos saquen con
pincitas de a poquito. Llamamos en vano la voz del
ausente por la noche porque pareciera así que nadie nos oye.
Una vez más.
Qué pretensión la nuestra de caminar,
por el mismo desierto de imágenes, se repiten una y otra vez;
un pájaro vuela de una boca y muere contra la mano.
Y una voz le dice al silencio, reposo de dichas;
no va a volver, ya se olvidó.